Jo tenc un enamorat
que és de pasta de congret:
no s’aguanta en estar dret,
i, si seu, té mal de cap.
Fé pregàries, Margalida,
perque no caiga soldat,
o si no, ja hauré acabat
en aquest món s’alegria.
Per batre en el món no hi ha
com ses egos ben ferrades,
que peguen unes potades
que s’era fan tremolar.