Dues guerreres plegades
no poden fer bona fi.
Una amb s’altra deuen dir:
-Deixa’l fer, jo el vui per mi-,
i al punt són a bastonades.
Se donen unes uiades
que com que es tirin verí:
s’arribarien a obrir
es cor a ganivetades!

Adiós, blanca roseta
plena de bones colors!
No hi ha al cel tantes estrelles
com vegades pens en vós.

A vint-i quatre de juny,
férem Pasco i devuit festes.
Es favars treien bon brui
i anaven victoriosos.
Fadrins qui anaven gojosos
i ben entonats;
i parlaven d’estimats
elles amb elles.
Mentres tresquen ses capelles,
com fan els passos,
miraven es bergantassos
d’ui de través.
Lo que les castiga més,
mirar com entren.
N’hi havia més de trenta
assentats en es pleguet.
Es diumenges fan rotlet
en es sermó,
que el pare predicador
prediqui a l’aire;
tateix no l’escolten gaire,
casi casi gens.
-¿Què tal? ¿Com va? ¿Com ho tens?
-I tu, ¿que l’esperes?-
Quant ho són bambes, grosseres!
Quan se pensen dur el món,
és el món que les du a elles!
I el dimoniot qui caça
amb uns filats,
tristràs, tristràs,
com qui fer gambes.