Mols diuen devers Nadal
que se farà s’esclafit,
i jo, des que m’ho han dit,
es menjar no em passa avall.
No sé com és, Bon Jesús,
que debades m’atropell.
La maina va en es muixell
i se decanta d’es fus.
Son Roig i Son Fogueró
tot està ple d’olivardes:
ses perdius hi van a guardes,
no hi coiran sa llavor.