Per la vila corr un born
que han cremades ses pasteres
i es conís fan llorigueres
per dins ses soles d’es forns.

Tenc pena perque és dissabte,
i demà també en tendré
com jo veuré lo meu bé
acompanyat p’es carrer,
que dóna la dreta a una altra.

Mu mare empenyo m’ha pres
que vol es genre fuster,
i jo el vui picapedrer,
maldament mai dugui res.