Moreneta a mi m’agrada,
moreneta de color,
perque sé que la blancor
en el camp és delicada,
i una moreneta no.
Sa confitera florida,
sa gelada la’m matà:
vos haureu d’aconhortar,
enguany, d’es confits, garrida.
Mu mare es queixa de mi,
i jo tenc raó sobrada.
¿Què he de fer d’estar colgada
sense poder-me adormir
mentres senta per aquí
aqueixa veu regalada?