Sa Pobla no té igual
de cànyom, fesols i bova
i qualque gavella bona
que treuen de sa Marjal.
Quan vaig esser en es pinar,
que sa pena m'augmentava,
vaig dir: Verge Immaculada,
anit el 'niré a cercar.
Tenc un lloro mut i el tenc de matar;
se menja sa fruita del pobre hortolà.
El pobre hortolà dins la col va nèixer:
la col s’acopà, ¿com ’via de créixer?